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Epiderm est une surface de seuil.
Une peau noire, brillante, presque liquide, où le regard glisse avant d’être arrêté par la gravure : un texte sacré inscrit non comme une lecture, mais comme une cicatrice.

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L’urushi — matière de patience, de lenteur et de toxicité maîtrisée — devient ici épiderme rituel. Il recouvre, protège, étouffe et révèle à la fois. Les mots ne se donnent jamais pleinement : ils affleurent, se perdent dans les reflets, comme une mémoire archaïque enfouie sous la surface du corps.

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La gravure n’est pas décorative ; elle est incision. Elle évoque une transmission antérieure au langage lisible, une écriture qui appartient davantage à la chair qu’au livre. Epiderm interroge ce qui est inscrit en nous avant toute conscience : la loi, la prière, la faute, le chant.

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Entre sacralité et opacité, l’œuvre agit comme un miroir sombre : le regardeur s’y voit fragmenté, absorbé dans une peau qui n’est plus seulement surface, mais lieu de passage.