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Cannibal Hymn n’est pas une représentation du crâne, mais une opération.
Le feu a marqué la surface du grès comme une brûlure définitive : le carbone n’est pas décoratif, il est la trace d’un passage irréversible.

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Les cornes animales, recouvertes de laque urushi et de cinabre véritable, prolongent la structure osseuse jusqu’à la déformation. Elles contaminent la forme humaine, l’ouvrent à une hybridation violente. L’urushi — matière vivante, toxique — agit comme un liant rituel : elle scelle, empoisonne, conserve.

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Les pierres vertes, enchâssées dans des réseaux de fils de soie orange, évoquent moins l’ornement que l’organe : systèmes nerveux, parures votives, dispositifs de captation. Le cuir et le crin de cheval maintiennent l’ensemble dans une tension constante entre attachement et contrainte.

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Le titre Cannibal Hymn désigne un chant sans voix.
Le cannibalisme n’y est pas figuré comme une violence spectaculaire, mais comme un acte de connaissance : absorber l’autre, la matière, le vivant et le mort, pour en incorporer la mémoire.

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Le crâne cesse d’être un symbole de finitude.
Il devient un autel instable, un dispositif de transformation, un lieu où désir, destruction et survivance se confondent.